И снова мы шествуем по стопам западной цивилизации. Что и говорить, отставать Беларусь от своих западных соседей никогда не желала и не станет этого делать. Всем понятно, что мы, как-никак, — центр Европы, а это, черт возьми, обязывает. Подглядев в замочную скважину, наше правительство решило, что наша страна ничем не хуже и что нужно следовать современным тенденциям. В этом году 23 февраля станет для мужчин и женщин-любителей выпить летним вечерком крахом светлых надежд. Утвержден законопроект, запрещающий распивать спиртные и слабоалкогольные напитки в общественных местах, т.е. везде, кроме вашего дома на амбарном замке и глухой кабинки в привокзальном сортире.

У нации, потерявшей все надежды, разбитой и опущенной, которой только и остается что бухать от зари и до полночи, забирают самое сокровенное – выпивку. Конечно, можно и дома под селедочку сорок градусов точить, но соседи – штука мерзкая и после одиннадцати, как правило, требуют тишины. А широкая белорусская душа требует простора, чтобы было, где размахнуться. А власти тем временем клетку ужимают, так что перья в створках скрипят.

Улица – это наша романтика. Здесь мы тырчем в хлебала незнакомым, поем песни под несуществующую гитару и устраиваем бесконечные родео в кустах или под елкой – дело вкуса. Здесь мы ненавидим наши органы правопорядка, здесь мы любим непринужденность и бессмысленный риск. Это что же, теперь у нас забирают родные переулки! Нам оставляют лишь небольшие улочки с заглушками на двух концах. Нам оставляют улицы лишь для того, чтобы по ним ходить. А как же блевотина под супермаркетом? Как же кровь чужака посреди тротуара? Пьяные разговорчики посреди проспекта? Безусловно, депутатам этого не понять: они блюют в алмазные мусорки. Мы – крысы, и нас сливают в канализацию. Я люблю нашу страну. Я горд за нее. Что может быть лучше, чем родная помойка?

Америка, услышь зов нашей республики! Дрожащей дланью тянемся мы за тобой, вдыхая сероводород Европы! Нам нужны перемены, и мы их создаем!.. Мы пердим в свои котлы, чтобы чугунное эхо дошло до твоих побережий, услышь нас, Америка…

Тем временем, пока пердеж распространяется по свету, белорусские форумчане с визгом неудовлетворенных поросят изливают свои эмоции, кричат в бездну, но дьявол глух: 23-ее число безнадежно испорчено. А ведь невинная бутылочка пива в руках, когда идешь мимо городских киосков, мимо безвкусицы витрин и застывших в них голых манекенов, мимо регулировщиков и мимо безнадежности, — это чуть ли не панацея! Кажется, что из киосков тебе бесплатно готовы отдать весь тираж «Плэйбоя», витрины приобретают новогоднее свечение, регулировщики, словно забыв о движении, улыбаются тебе с самой середины перекрестка, а безнадежность становится лишь веселым колоритом здешних пейзажей. И все это – одна бутылочка пива! Ну две. Пусть три. Да хоть четыре, едрена вошь, не в этом суть. Летние посиделки с гитарой и пивом у городской реки, беснующиеся прохожие и молоденькие девушки на коленях – это единственный луч света во всем этом царстве мракобесия.

И если в Америке для того, чтобы заглянуть к вам в пакетик, из которого вы уже с семи утра отхлебываете ставший теплым виски, нужен чуть ли не ордер на обыск, то у нас мотивирует ментовская дубинка (о протоколе досмотра с привлечением двух понятых нашему среднестатистическому милицейскому, как показывает практика, совершенно ничего не известно). Но это все пустые доводы. Мы пили, пьем и будем пить. С подачи Горбачева мы и «Шипр» пили – и ничего, живы! А теперь уж тем более как-нибудь исхитримся, все-таки еще не сухой закон. Мы все еще верим в светлое завтра, а нас все еще бьют кнутами по жопе. Но наши жопы крепки, и да пребудет с нами сила!

НА ГЛАВНУЮ БЛОГА ПЕРЕМЕН>>