Уже ночь. На часах 1 час пятнадцать минут. Я читаю книгу. Рядом, за компьютером сидит моя девушка. Вдруг в тишине работающего компьютерного кулера раздается едва слышная вибрация. «Телефон!» — говорит девушка. «Да?»… Да, действительно, звонит мобильник. Почему-то нет звонка. Он лишь еле слышно дергается, лежа на столе. Звонит бабушка моей девушки…

Они разговаривают, а меня пронзают токи потустороннего, параллельного мира. Голос ее бабушки, искажаясь расстояниями и радиопомехами, превращается то в мужской, то в женский, то в девичий, а в окно льется чернота ночи. Она односложно отвечает что-то своей бабушке, а бабушка монотонно начитывает ей какой-то текст-программу об образе вселенной, о смысле действия и о необходимости бытия-именно-так-а-не-иначе. Ее голос похож на голос автоответчика, механического автомата, он дребезжит на средних частотах, как робот. И тут я понимаю, что ее бабушка – тоже ведьма. Как и моя. Ночь наступает все сильнее и сильнее, щурясь прямо в наше незанавешенное окно, в котором беззащитным огнем горит свет, будто открытой раной на ветру. «Закрой же скорей занавеску!» — говорю я ей, когда она вешает трубку. Занавес.

***

У меня кружится голова от того, насколько непредсказуемой может быть следующая строка, которую я сейчас напишу. У меня кружится голова от моего головокружения, от того мимолетного, неосознанного счастья, которое пронзает меня каждую секунду.

НА ГЛАВНУЮ БЛОГА ПЕРЕМЕН>>