Сон, просто сон, с табуреткой, как у бабушки в деревне, ночью на холме смотрю в звезды. Где-то триптих сверкающих вершин, тонкой эквилибристикой цвета и блика навевает заданный ему вопрос:
-И там есть жизнь? Они существуют?
-Дело не в них, не надейся, что они тебя спрячут.
-Я не про то, я не про нас, я не про здесь.
-Ты зря «не про здесь», потому что именно из-за этого на Земле не вырастут деревья, и не поплывут по реке рыбы на нерест.
И он тысячу раз прав. Глядя в звездную даль как-то забываешь, что ты все еще тут, и что нельзя надеяться на то, что прилетят добрые пришельцы и спасут тебя и человечество. Как многие режут правду ножом и говорят и думают вполне серьезно, что можно покаяться. Как мечта о рае затягивает христиан и других, но ведь нельзя все время надеяться на то, что потом будет хорошо. Что жизнь закончится и настанет рай, что мы улетим в космос к другим мирам, и можно будет не думать о загубленном прошлом человека, как вида.

Сон растворился. Растворился мой собеседник, такой маленький, но такой разумный, что мне, существу с «сознанием» становится стыдно.
Сигарет я больше не курю, пить тоже не хочется. Ничего не хочется. В ушах Крек, в голове сумбур, во рту — проклятый чай. Лучше спать.

НА ГЛАВНУЮ БЛОГА ПЕРЕМЕН>>