Мы с Сестрой просыпаемся на девятом этаже огромного московского жилого дома. Из окон этой квартиры, как и из многих тысяч других по окраинам мегаполиса, открывается захватывающий вид на Вавилон: серые крыши хрущёвок, лес типовых многоэтажек, руины, скелеты и краны урбанистических новостроек, дымящиеся трубы, слепые коробки заводов и предприятий... Вечером весь этот апокалиптический пейзаж вспыхивает мириадами разноцветных огней под меняющимся зловещими оттенками небом.
И уже в темноте, которая, впрочем, никогда не бывает полной из-за миллионов ватт подсветки, излучаемой в неё ночью, город становится похож на колоссального адского многоглазого паука; он и есть метафизический паук-узурпатор, усевшийся на стратегически козырное место, в сердце леса, раскинувший лапы железнодорожных веток и сети автомобильных дорог во все стороны в ожидании неразумно летящих к искусственному мёртвому свету жертв, превращающихся при соприкосновении с ядовитым наркотическим дыханием монстра в безликих рабов, копошащихся внутри клеток его каменно-железно-стеклянно-пластмассового тела, снующих по инфраструктуре артерий и сосудов – улиц и метро...
Город хищных ментов, вальяжных бомжей, самоуверенных нуворишей, спешащих навстречу океану неона на чистых дорогих тачках или чинно гуляющих, сидящих в кафе и ресторанах, блядей, пьяной, укуренной молодёжи, слушающей музыку, танцующей под музыку, тусующейся повсюду, устремлённых в будущее провинциальных студентов и клерков, унылых напуганных кавказцев, таджиков, узбеков, хохлов, белорусов и молдаван, продавщиц и охранников, усталых некрасивых тёток с детьми, бедных музыкантов, вдохновенных сумасшедших, богатых иностранцев, туристов с видео- и фото- камерами, бездомных собак, крыс...
Город торговых центров, распродаж, предприятий быстрого питания и цветочных ларьков… Город хот-догов, слоек и пирожков… Город мобильных телефонов, пищащих, воющих и дребезжащих… Город помоек, автобусных остановок, железнодорожных платформ, автомобильных развязок и стоянок… Город, пьющий пиво по дороге с работы, пьющий пиво из миллиона бутылок, курящий миллион сигарет... А влюбляешься в него из-за какой-нибудь сущей невинной мелочи, какого-нибудь поднятого ветром полиэтиленового пакета, танцующего песню тишины и пустоты с опавшими листьями в пыльном воздухе осенью в воскресенье на фоне милого, затерянного в остальном лабиринте переулка или дворика, подсаживаешься, торчишь на этом городе круче, чем на любимой марке майонеза...
Помню, прошлой зимой курили и общались на кухне какого-то полуцивильного флэта с одним типом, бывшим дружком Айленда, из тех московских хиппи, которые тусуются лет с четырнадцати: играют психеделический рок под шестидесятые в какой-нибудь сверхгениальной, но никем непризнанной в наш век попсы и шоу-бизнеса гаражной группе со своими, такими же ебнутыми, волосатыми дружками, носят безумные прикольные прикиды – обязательно клеша, фенечки, хаератники, бусы, замшевые или кожаные, понтово, если приталенные, с хлястиками и бахромой пиджаки, ретро-ботинки чуть ли не со шпорами, - бухают портвейн на Арбате, на сейшенах вечной сталкерши старушки Умки, обмениваются контркультурной литературой – биографиями, творчеством в большинстве своём давно почивших, но по-прежнему боготворимых поп-пророков и древних вождей молодёжи, книжками по философии, религии; ходят на сомнительные духовные сборища помедитировать, послушать скучные лекции о Боге, Истине, Пути и Просветлении, в храм Харе Кришна – похавать дармового прасада; мотаются в Питер, обзаводясь там знакомыми, шатаясь с ними в алкогольном тумане по линиям, дворикам, крышам и мостам; выходят на трассу, чтобы несколько лет простоять на обочине в дождь, снег, на холодном ветру или, наоборот, под обжигающим солнцем, доехать, наконец, до Крыма, на Радугу и вернуться обратно, домой к маме, папе и институту, который пора бросать и косить от армии по крейзе; выползают на “стрит” плохо поиграть на гитаре или не в ритм на барабане, поорать песни, главное, что с тусовкой, а денег в Москве по-любому накидают; участвуют в митингах по защите прав человека и демонстрациях против войны; наконец, начинают врубаться в удивительный, манящий разноцветными картинками мир психеделического наркоухода, о котором столько слышали от старших товарищей, читали в любимых книжках и журналах, смотрели в редких хороших фильмах, курить травку, носить растаманские береты, мечтая заколбасить дреды, а заколбасив, через некоторое время, сбривают; пробуют ЛЕГЕНДАРНОЕ ЛСД, устраивая революцию в собственной черепной коробке, воображая себя Весёлыми Проказниками, психеделическими первопроходцами, не подозревая, что некоторые мажорные сверстники глотают эти марки чуть ли не каждый день; принимаются торчать на всем, что попадётся, что предложат, просто из интереса, коллекционируя ощущения, причём иногда даже весьма неприятные… И, ещё конечно, как же я мог забыть, картину, неумолимого падения в никуда дополняют беспорядочные половые связи, так называемая, свободная любовь... Секс, рок-н-ролл и наркотики, наркотики, наркотики...
И вот, годам к двадцати с чем-нибудь, когда потенциально полезный и ценный в прошлом для общества человек окончательно превращается в антисоциального монстра с синдромом разложения личности, метафизической интоксикацией, маниакально-депрессивным психозом и вялотекущей шизофренией с навязчивыми состояниями, а его физическое здоровье совсем подорвано – гнилые зубы, дающий о себе знать резями, коликами, частыми расстройствами, усохший от систематического недоедания желудок, кожа, изношенная регулярным лечением чесотки и других специфических профессиональных хворей, деградирующий в неумолимой деменции, разъюстированный мозг с корой, покрытой толстым слоем каннабиольных жиров, кровь, сильно разбавленная всевозможной химией – наркотой и медикаментами – откуда, непременно, больные почки и печень, – наступает критическое угнетение, раскоординация основных функций организма…
И тогда либо совсем съезжает на религиозной почве крыша – наш Психеделический Лирический Герой становится упёртым в подвернувшуюся ко времени телегу, убеждённым фанатиком-рецидивистом, - либо наступает другая расплата за вольно прожитые лучшие годы жизни – ни желаний, ни возможностей, ни целей, ни средств, ничего – пустота, апатия, неопределённость, в то время как большинство его друзей и знакомых, с которыми он в юности играл психеделический рок в гараже и пил портвейн на Арбате, своевременно завязали с “хиппотнёй”, благополучно закончили институты или сходили в армию и, может быть, уже обзавелись жёнами, детьми, устроились на хорошо оплачиваемую работу, заимели квартиру, машину...
И живёт такой выжатый, высохший духовно, почти без психической энергии Андеграундный Лирический Герой на вселенской паранойе, валяясь целыми днями с книжками, слушая музыку, покуривая дубас, попивая пиво и только изредка выбираясь куда-нибудь: на концерт, в редкие гости, в Питер, в Крым летом, на День Системы раз в год, может быть, на Радугу... Скучный, усталый от жизни и от себя самого, с тараканами в голове и, кажется, совсем без будущего... Олдовый... Примерно по такому сценарию развивалась жизнь моего собеседника. Играл на электрогитаре в банде, хотел стать хорошим музыкантом, новым Джерри Гарсией, наверное... Кислота... марихуана... Всё клёво... Снял струны с гитары, отнёс на место силы, закопал, пожелал получить взамен силу камня... Получил... Марихуана... Кислота... Гитару продал – неплохая была гитара... Кислота... Марихуана... Измены – одна другой круче...
Вследствие одной, особенно интересной измены, о которой и пойдёт речь, он сменял квартиру в Москве на дыру в Подмосковье, и как раз подвернулся какой-то старый приятель, цивильный провинциальный гастарбайтер, который стал там с этим сумасшедшим жить, ездить на работу в город, покупать еду и платить за коммунальные услуги... Всё бы хорошо, только через какое-то протяжённое время параноик-хиппи вообразил вдруг, что кормилец-приятель – крутой чёрный маг, который задумал сжить его со свету.
Я интересуюсь:
- Слушай, а почему ты так решил, что он – конкретный чернушник? Младенцев режет, дьяволу поклоняется? Очень злой человек?
- Да нет, хороший он, добрый... На работу ходит, меня кормит... Просто постоянно чувствую, что я ему обязан... Не могу там находиться... Смотрит так... По-вавилонски, что ли... Странно так смотрит... Не могу я с ним жить...
- Ну, выпиши его, в таком случае...
- А я не могу, он мне всё-таки друг, и живёт там уже долго... Говорю же, он нормальный, обычный человек, как все, но я чувствую, что что-то в нём не так... Да и кто работать будет?
- Не знаю тогда, что тебе делать!
- Хочу уехать куда-нибудь, в Питер или в Крым, вписаться, пожить...
- А почему в Москве не можешь?
- Нет, в Москве не могу, я и сегодня здесь не останусь – поеду скоро на вокзал.
- ПОЧЕМУ?
- Ну понимаешь...
И тут чувак гонит ТЕЛЕГУ ДНЯ:
- В Москве опасно... - Говорит торчок на полном серьезе. - Ещё Гитлер обещал после победы Германии над Советским Союзом сделать на месте города море... Учёные по фотографиям из космоса установили, что прямо под Москвой располагаются огромные подземные пустоты, и рано или поздно, может быть, завтра, а может быть, через тысячу лет, всё это в результате каких-нибудь сейсмических сдвигов с треском провалится... Так вот, недавно я читал, что чеченцы пообещали устроить в Москве такое, после чего американское одиннадцатое сентября покажется праздником... Представляешь, нужно всего несколько автомобилей, заправленных взрывчаткой, расположенных в точно рассчитанных местах, чтобы весь город ушёл под землю!.. Видел, как в фильмах про ограбления разбивают сверхтолстые пуленепробиваемые стёкла слабеньким ударом в самую середину? Кажется, теория точечных или каскадных разрушений. Я видел секретные карты – останутся только Медведково и Юго-Запад, всё остальное рухнет!
- Ништяк, мы за МКАДом живём, на юге, - не провалимся!
- Вот-вот!
ТОРЧКОВОЕ РАДИО ПРЕДУПРЕЖДАЕТ: УЕЗЖАЙТЕ ИЗ ЭТОГО ГОРОДА - СКОРО ОН УПАДЁТ!
Мы с Сестрой просыпаемся на девятом этаже огромного московского жилого дома главное не смотреть в окно а то испортишь настроение с самого утра за день ещё придётся наглотаться этого Вавилона вдоволь одни трипы в метро чего стоят ещё немного поваляться включить музыку ледяной воды на лицо и нормально можно продолжать путешествие в холодильнике пусто в кухонных шкафах тоже и после перебора различных вариантов с очередным заниманием денег или походом в гости к старым знакомым к кому-нибудь из тех кого не видишь по сто лет потому что вечно не хватает сил и желания доехать ведь по Москве так долго добираться а тут вдруг припёрся голодный поиграть с холодильником “в саранчу” привет давно не виделись как дела решаем звонить буддистам правда Ганапуджи только по десятым и двадцать пятым дням лунного месяца а сегодня кажется пятнадцатый но происходит чудо и в первом же месте в Дзог-чен Центре автоответчик сообщает что их собираются выгнать из Кунсангара буддийского ритритного центра в Подмосковье и по этому печальному поводу пять раз в день проводится Ганапуджа до разрешения кризиса ура предлагаю ехать просветляться но Сестра предупреждает что там скорее всего только вино и сосиски причём вино скорее всего беспонтовое или вообще водка это нам не подходит ведь моя сестра также как и Даша не ест мяса и не употребляет алкоголь для неё даже сделали эксклюзивное исключение в каком-то там буддийском храме где отказ от предложенных гамбургеров и сорокаградусного священного Напитка Золотой Чаши считается тринадцатым оскорблением Учения стали освящать бутылочку кока-колы любимого безалкогольного напитка русских буддистов придурки в животе неприятно посасывает прикольно конечно было бы выпить и закусить в такой интересной компании как тусовка Дзог-чен Центра но что делать наверное придётся идти на крайние меры поступаться принципами продавать душу звонить в гостевую комнату храма “Общество Сознания Кришны” когда первый раз приходишь сажают в Гостевую Комнату на мягкий диван устраивают Вводную Промывку Мозгов и дают немного поесть чтобы было чем заняться в процессе душеспасительной беседы а Брат рассказывал что он их там на какое-то прикольное кино про психеделическую эру развёл чтобы не грузили пока ест когда Сестра давным-давно ещё будучи кришнаиткой его туда заманила говорит что не заманивала и никогда не была кришнаиткой начинаем препираться кто будет звонить Сестре стрёмно потому что она больше года там зависала а потом забила таких не любят а меня вообще считают злостным буддистом-атеистом ведь вроде как я Сестру и отвадил когда голод становиться непереносимым беру телефонную трубку набираю подсказанный Сестрой номер и дрожащим голосом удивляясь собственной наглости произношу “ЗДРАВСТВУЙТЕ, А МОЖНО ДВА ГОЛОДНЫХ БУДДИСТА ПРИДУТ В ГОСТЕВУЮ КОМНАТУ ПОЕСТЬ ПРАСАДА?” тишина наверное культурно-духовный шок преждевременное недоперепросветление таких коанов я уверен им ещё никто никогда не задавал “Ну можно, наверное, если прасад будет!…” приходит в себя преданный на том конце провода и добавляет “Спросите Сатвик-даса.” В общем договорились собираемся и едем просветляться душой и телом одежда дверь лифт дверь холодно лужи дворики вход в метро как в преисподнюю турникеты менты засасывает уносит настраивает на общую волну ритм Москва мрамор тёплый ветер поезд загадочное тёмное Ничто за стеклом станция скорее наружу свет сто метров розовый храм счастливый с голубоватым отливом лица отрешённый взгляд полуприкрытых глаз шафрановые дхоти рука в мешочке на шее ходят по чистому опрятному дворику шепча
Величайшую В Мире Скороговорку: ХАРЕКРИШНАХАРЕКРИШНАКРИШНАКРИШНАХАРЕХАРЕХАРЕРАМАХАРЕРАМАРАМАРАМАХАРЕХАРЕ
полумрак служебного помещения лестница в небо запах индийской кухни бритая голова дхоти блаженная улыбка сейчас позову с вами будет говорить Сатвик-дас видно серьёзный парень всё знает заводят в чистую красивую светлую комнату с телевизором видеомагнитофоном и сажают на мягкий диван приятный ненавязчивый запах благовоний немного удивлённый чуть-чуть высокомерный взгляд добрых Харе-Кришна-Глаз рассматривает спрашивает “НАВЕРНОЕ, У ВАС ЕСТЬ КАКИЕ-НИБУДЬ ВОПРОСЫ?” конечно нарисовал себе картину заблудшие оголодавшие на водке и сосисках буддисты пришли услышать слова истины отрицательно качаю головой и отвечаю “ВОПРОСОВ У НАС НЕТ!” таким же недвусмысленным тоном слегка растягивая слова и делая ударение на “нет” как много лет назад на комиссии в военкомате после вопроса нарколога “ПРОБЛЕМЫ С НАРКОТИКАМИ ЕСТЬ?” только что отстрелявшись за соседним столом у психиатра поставившего 18б ограниченно годен только в случае мобилизации беззастенчиво глядя в глаза “ПРОБЛЕМ С НАРКОТИКАМИ НЕТ!” да ладно зачем тебе лишние проблемы парень у тебя уже по психу статья иди давай всего хорошего президентом ты не будешь и сейчас навроде того чего же вы тогда сюда пришли раз не хотите любить Кришну нет мы Кришну любим даже мантру читаем иногда просто есть хотим и Брат говорил что вы ему кино интересное показывали про хиппи и рок-н-ролл Свами Прапхупада он же тусовался круто выступал даже с Grateful Dead, Jefferson Airplane и так далее “Манра-рок” ансамбль назывался ну ладно кино так кино что же с вами делать с буддистами включает сначала редкие кадры Прапхупады в шестидесятые с саундтреком из песен каких-то хиппи-кришнаитов раритеты потом офигенная современная Харе-Кришна-регги-группа на правильном польском фестивале под Вудсток растаманы с флагами и так далее не ожидал что всё так здорово обернётся с просветлёнными людьми всегда можно легко договориться приносят прасад ОМ НЯМ-НЯМ
Сестра – небольшого роста, пухленькая, симпатичная, с тёмными волосами и карими, слегка косящими глазами. В этом мире появилась седьмого месяца седьмого дня в семь часов двадцать два года назад, но все обычно дают четырнадцать-пятнадцать...
Боги приходят к ней во снах и наяву, пристают люди на улице и в метро – последователи различных сект и религиозных учений, духовно-ищущие, верующие, священники, пророки и ясновидящие, экстрасенсы, сумасшедшие – грузят, берут за руки, зовут: “У НАС СОБРАНИЯ ПО ПЯТНИЦАМ В ВОСЕМЬ ТРИДЦАТЬ, ОБЯЗАТЕЛЬНО ПРИХОДИТЕ!.. ДАВАЙТЕ МЫ ЗАПИШЕМ ВАШ НОМЕР ТЕЛЕФОНА?”... Два вращающихся дервиша-суфия в абсолютно безлюдном зимнем подмосковном лесу... Дама с енотом на серебряном поводке посреди Северного Тушино... Сестра выходит из театра в состоянии полной потери ориентации, совершенно не понимая, в какой стороне ближайшее метро, как её зовут и какая это планета…
- А с тобой бывает так, что ты ни с того ни с сего совсем ничего не понимаешь?
- Случается, конечно, что совсем ничего не понимаю, но не ни с того ни с сего, а с того и с сего…
“Я вас подвезу!” - Странная иностранка буквально заталкивает Сестру в автомобиль крутой иностранной марки, на заднее сиденье, рядом со странным-иностранным человеком, разговаривающим на странном-иностранном непонятном языке, со странной светящейся машинкой, из которой торчат шарики на пружинках. УТЦ-УТЦ-УТЦ-УТЦ. Женщина заводит, и транспорт трогается. Сестра перестаёт что-либо видеть, но продолжает слышать странную, непонятную музыку, звучащую в машине… УТЦ-УТЦ-УТЦ-УТЦ. Исчезают ощущения времени и пространства, Сестра оказывается “на краю вселенной”… УТЦ-УТЦ-УТЦ-УТЦ. Проходит целая вечность, она слышит: “Тебе пора, тебе пора…” Через мгновение Сестра открывает глаза в подземке, на экскалаторе…
- Объясни, что это было?
- Ну... Наверное, тебя похищали инопланетяне!
- Правда?! Знаешь, сегодня видела в метро, как какой-то незнакомой тёте снился сон о тебе! Сижу в вагоне, а напротив меня спит тётя, самая обыкновенная московская тётя, в лисьей шапке и бежевой куртке. Воздух странно так раскачивается и плывёт перед тётей, или внутри неё, и я вижу сон, который ей снится: ребёнок, едва научившийся ходить, очень осторожно передвигающий ножки, малыш, шагающий по траве, мальчик, бегущий по длинной зелёной улице, человек, постоянно идущий, почти взрослый, знающий дорогу... Это был ты! Объясни, что это значит? Что ты делал в чужом сне?
…
Часто, разговаривая с Сестрой, я замечаю, что, внимательно слушая, она при этом постоянно поглядывает куда-то вверх и в сторону от моей головы, иногда кивая в том направлении и что-то неслышно шепча одними губами...
- Сестра, с кем ты разговариваешь? На что ты смотришь?
- Смотри! - Вдруг говорит Сестра, тыча пальцем в пустоту, в воздух, в место, в котором я ничего не нахожу: “Ты видишь это?”
…
- Я познакомилась с Хоком! - Говорит Сестра. - Хочешь, расскажу тебе о Хоке?
- Расскажи, конечно!
- Я бежала по тропинке, через дворы, к метро, опаздывая на работу, и у случайного прохожего спросила, который час. Это был Хок. К каждому человеку, заговорившему с ним о времени, он относится по-особенному... Когда Хок родился, за стеной зазвонило сразу несколько будильников. Он рассказал о том, как цветут шафраны, о своей матери Раките и о других вещах, которые его волнуют. Хок девять лет провел в медитациях и размышлениях в далёкой стране и однажды понял, что неотделим от времени, понял, что он и есть время... Мы виделись всего четыре раза, но я хорошо его запомнила – восточной внешности, со взглядом, направленным в пустоту: он ни разу не взглянул мне в лицо. Хок говорит: “Спроси меня, сколько времени!”, и я спрашиваю: “Сколько времени, Хок?”, а он отвечает: “Восемь часов. Двенадцать минут. Сорок три секунды. Давай проверяй!”. Ты веришь, что Хок может угадывать время?
- Ну, не знаю. Я же его не видел. Просто проверь по часам.
- Не хочу. Это будет означать, что я ему не доверяю. Он говорит, что принадлежит к ордену сикхов-мистиков-аскетов из армии Аллаха!... А как ты думаешь, кто он такой?
А может быть, просто плод твоего воображения, сестричка?” - Допускаю атеистическую мысль, но потом говорю: “Не знаю”...
…
- Хочешь, расскажу вчерашний сон?
- Да, конечно! Кстати, есть предложение: давай поменяемся – два моих сна про пиратов, три про войну и пять про инопланетян на один единственный твой?
- Давай, брат!
ГОВОРИТ ТОРЧКОВОЕ РАДИО: РЕАЛЬНОСТЬ ВСЁ БОЛЬШЕ НАПОМИНАЕТ БРЕДОВЫЙ СОН, А СНЫ - НАСТОЯЩУЮ РЕАЛЬНОСТЬ, НЕ ТАК ЛИ? ЕСТЬ ТОЛЬКО ОДИН ШАНС ИЗБЕЖАТЬ ПЕРЕМЕШИВАНИЯ - ОТКРЫТЬ ГЛАЗА ВНУТРИ СНА, ПРОСНУТЬСЯ ВО СНЕ, НЕ ОТО СНА, А ВО СНЕ! И ТОГДА ТЫ СМОЖЕШЬ ФАНТАЗИРОВАТЬ РЕАЛЬНОСТЬ! И БОГИ СТАНУТ ИГРАТЬ ПО ТВОИМ ПРАВИЛАМ! И ТАМ, ВНУТРИ СНА, ТЫ НАЙДЁШЬ...
Бхагавад Гита. Новый перевод: Песнь Божественной Мудрости
Вышла в свет книга «Бхагавад Гита. Песнь Божественной Мудрости» — новый перевод великого индийского Писания, выполненный главным редактором «Перемен» Глебом Давыдовым. Это первый перевод «Бхагавад Гиты» на русский язык с сохранением ритмической структуры санскритского оригинала. (Все прочие переводы, даже стихотворные, не были эквиритмическими.) Поэтому в переводе Давыдова Песнь Кришны передана не только на уровне интеллекта, но и на глубинном энергетическом уровне. В издание также включены избранные комментарии индийского Мастера Адвайты в линии передачи Раманы Махарши — Шри Раманачарана Тиртхи (свами Ночура Венкатарамана) и скомпилированное самим Раманой Махарши из стихов «Гиты» произведение «Суть Бхагавад Гиты». Книгу уже можно купить в книжных интернет-магазинах в электронном и в бумажном виде. А мы публикуем Предисловие переводчика, а также первые четыре главы.
Книга «Места Силы Русской Равнины» Итак, проект Олега Давыдова "Места Силы / Шаманские экскурсы", наконец, полностью издан в виде шеститомника. Книги доступны для приобретения как в бумажном, так и в электронном виде. Все шесть томов уже увидели свет и доступны для заказа и скачивания. Подробности по ссылке чуть выше.
Карл Юнг и Рамана Махарши. Индивидуация VS Само-реализация
В 1938 году Карл Густав Юнг побывал в Индии, но, несмотря на сильную тягу, так и не посетил своего великого современника, мудреца Раману Махарши, в чьих наставлениях, казалось бы, так много общего с научными выкладками Юнга. О том, как так получилось, писали и говорили многие, но до конца никто так ничего и не понял, несмотря даже на развернутое объяснение самого Юнга. Готовя к публикации книгу Олега Давыдова о Юнге «Жизнь Карла Юнга: шаманизм, алхимия, психоанализ», ее редактор Глеб Давыдов попутно разобрался в этой таинственной истории, проанализировав теории Юнга о «самости» (self), «отвязанном сознании» и «индивидуации» и сопоставив их с ведантическими и рамановскими понятиями об Атмане (Естестве, Self), само-исследовании и само-реализации. И ответил на вопрос: что общего между Юнгом и Раманой Махарши, а что разительно их друг от друга отличает?
www.peremeny.ru-портал вечного возвращения
Вы можете