ТЕКСТ: АЛЕКСЕЙ СОКОЛОВСКИЙ
Мой восьмидневный февральский трип в Мадрид был щедро сдобрен Сангрией, которая поначалу кажется – просто компот, а потом все же дает о себе знать. Так что в памяти остались лишь отрывочные воспоминания. Впрочем, уверен, сохранилось самое яркое… Привожу как есть.
1. In da club
…Компания из 5 негров прямо посреди танцпола раскуривается трескучим, пыхающим шишками косяком, сладкий дым плывет по клубу, никто на это не обращает внимания. Косяк буквально взрывается в руках, сыплются малиново-красные искры – как звезды далекой-далекой галактики. Я не успеваю загадать желание, хотя в голове крутится «get laid, get laid». Меня тактично толкают под локоть.
В клуб нас привел наш болтливый итальянский проводник Микеле. Он утверждает, что круче этого клуба только еще один, в который мы поедем чуть позже. Ну, и еще один — в который нас вообще не пустят.
Клуб действительно хорош, на баре — сногсшибательная чернокожая львица. Словно многорукая богиня Кали, она одаривает всех кроваво-красной «Мэри». На полу – хруст стекла: стаканы очень тонкие, одноразовые, под настроение их можно крошить ногами. А хочешь – уноси с собой.
Пытаюсь объясниться с запавшей на меня девчонкой — на английском, французском, греческом, ломаном итальянском, но… она знает только свой долбанный испанский (как и 99% всех вокруг). Хорошо, что мы понимаем друг друга без слов. Вообще, клуб оправдывает свое предназначение: сюда явно ходят не «рубиться», а знакомиться по-быстрому. Я вижу парочки в любых сочетаниях: чуть подвыпивший 30-летний немецкий папаша и 14-летняя девочка-негритянка, смолянисто-черный афро-американец и явно моя бывшая соотечественница — белобрысая то ли проститутка, то ли туристка из Украины: вздернутый носик, задорные веснушки и выражение бесповоротного стремления сменить место жительства на Евросоюз.
2. Реал-Арсенал
…Мы у итальяшек. Снятая вскладчину на пятерых «гастеров» квартира в центре Мадрида. Типичные итальянцы: три парня и две симпатичные девушки. Запах хорошего кофе. На кухне кто-то жарит омлет, нас угощают имбирным печеньем… Все улыбаются незапаренными евроулыбками. Вполне выносимая легкость бытия.
Они живут так уже два года, учатся в местном ВУЗе, понемногу подрабатывают. Аренда квартиры на пятерых получается вполне посильной.
В гостиной – футбол на плазме. Матч идет полным ходом, из соседних домов слышно, как люди орут и трубят в рожки с балконов. Разумеется, все болеют за мадридский «Реал». Из чувства противоречия «болею» за «Арсенал» – и тут они — есс! — забивают. Хозяева вручают мне «пионерский» горн, я выхожу на балкон – ту-ту-ру-ру! Я трублю в мертвой тишине: весь район дьявольски солидарно болеет за «своих», даже мои локализовавшиеся итальянцы.
3. Тот самый Мадрид
…О, чудо! Я вижу полицейских, первый раз за эту неделю! И один из них – женщина! Улыбаясь, они идут по залитой солнцем улице – как в кино. Жарит +25, я в футболке. Полицейские от нечего делать подбирают с земли единственную на всю улицу обертку от жвачки, которая нагло оскверняет девственно-чистый тротуар… (Эта сцена и сейчас стоит у меня перед глазами!) Я понимаю: это ж и есть тот самый Евросоюз, тот самый эпицентр тусовок, Мадрид! Здесь просто до смешного безопасно, чисто и комфортно. Как в японском отеле-капсуле, только места побольше.
4. Горячие парни
…Очень наглые негры! Лезут с какими-то левыми разговорами к нашей (мне приходится делить ее с итальянцем Микеле) жгучей блондинке. Негры настроены как-то не по-доброму серьезно. Проснувшись от розового евро-тумана, вспоминаем (каждый свою!) родину и тоже начинаем наезжать. Ситуация быстро накаляется, сейчас пойдут в ход кулаки (я предвкушаю необычный экспириенс!) – но в этот самый момент негры вдруг теряют к нам интерес и сваливают. Фух… Местные африканцы еще хуже натуральных испанцев – а те тоже “горячие парни” хоть куда. Например, накануне блондинка вышла из гостиницы одна – погулять (подозреваю, что мы с итальянцем ей оба надоели) – и это было ошибкой: как она потом призналась со смешанным чувством обиды и гордости, ей предложили фаст-секс 8 раз за полчаса. «Что ж, это рекорд. Будет что рассказать подружкам», — сказал я.
5. Мясо студента
…Пожирая черствый бургер в кафешке города-университета Саламанка (находится в 3 часах и 15 евро от Мадрида на автобусе), внезапно осознаю, что за последний час не видел никого старше 30 лет. Елки зеленые, и правда ведь — здесь же одни студенты! Выхожу на улицу — ну да, так и есть. Молодежь, везде молодежь! В ресторанах едят — и обслуживают — студенты. По улицам ходят (рисуют граффити, целуются, курят)- студенты. В магазинах — покупают и продают — студенты! С ужасом думаю: может и мой жесткий бургер был — с мясом студента?
6. Нереально вежливые
…Такие здесь все нереально вежливые, даже неудобно как-то. Вот, только что переходили с моей спутницей мейн-стрит в неположенном месте (к хорошему быстро привыкаешь!), а по дороге ехал грузовик с окнами. Заметив, что мы решительно ступили на проезжую часть, бедняга вдарил по тормозам. Слишком резко: визг тормозов, звон бьющегося стекла… Автомобиль затормозил сильно не доезжая до нас. Не знаю, сколько стекол побилось. Ожидая отборного испанского мата, я заглянул в честное простое лицо водителя – а он только искренне улыбнулся и… извинился! То ли блондинка на него так подействовала, то ли в Европе такие люди просто вежливые, я так и не понял.
7. Инопланетный цыпленок
…В супер-гипер-маркете (величиной с четыре наших ГУМа) в центре города закупаю еврохлам. В голове медленно, как недожаренный бургер, переваривается Мадрид.
Какие-то состаренные джинсы, пара футболок, конверсы… «Совершенно не хочу домой в Москву», — думаю я, — ведь здесь, в Мадриде, можно и нужно жить среднему россиянину, измученному снегопадами и метрополитеном имени Ленина… Именно просто жить, базироваться. Все практично, просто, комфортно…
И тут я ловлю себя на мысли, что именно в этом счастливом и вполне потребительском ощущении – самый концентрат всей Испании! Это совсем не та картинка, которую я представлял, томясь в московском кондиционированном офисе (воображение рисовало мне то красотку в ярком платье, трясущую телом под жгучий треск кастаньет, то худого, в два человеческих роста, эсхатологического Дон Кихота с косой наперевес). Нет… В настоящем Мадриде все не то. Здесь голуби срут на памятник Кафке, здесь негры загорают на траве прямо в центре города – и прямо в середине февраля (хотя зачем, казалось бы, неграм вообще загорать?). Словом, Матушка-реальность просто вывернула мои симулякр-ожидания наизнанку и подарила их мне, дымящиеся и аппетитные, как поджаренные внутренности инопланетного цыпленка.
Это я — инопланетный цыпленок в Мадриде – бледный, с компьютерными кругами под глазами, с голодным и затравленным взглядом! А вокруг — сплошь сытые, загорелые, бодрые, в меру позитивные европейцы с густыми черными волосами. У которых нет ничего общего с восточными славянами. Речь сытная и сочная, как местное блюдо, «паэлья» – плов на черном рисе с морепродуктами. Люди совершенно не говорят по-английски и совсем не толкаются в метро. Машины останавливаются, если ты переходишь улицу – в любом месте. Небо — глубокого синего цвета, как во сне. Если Мадрид – сон, то мне не хочется просыпаться.
8. Russians, GO HOME!
…Ранним «последним» утром едем на такси с моей подругой – и вот те на! — улица перегорожена демонстрацией. Народ что-то злобно выкрикивает: коренастые смуглые парни, рабочий класс, кровь с молоком и пивом. На плакате, который несут десять коренастых парней, по-английски: «Russians, GO HOME!»
Я не понял?!
Становится странно не по себе, я перестаю переговариваться с подругой по-русски и закрываю окошко. Спрашиваем у таксиста, он поясняет: они протестуют против этих обнаглевших русских гастарбайтеров, которые готовы работать за копейки, лишь бы жить здесь – демпинг, зарплата падает.
«Жадные испанские работяги!» — думаю я. И чувствую, как на самом деле хорошо я понимаю наших парней, которые переехали сюда – делать то же самое, что на родине, только за евробаксы.
Такси уже подъезжает к аэропорту, но тут вдруг выясняется, что у нас больше нет денег! Я просто не могу расплатиться с таксистом! Потому что последние десять долларов у меня из кармана, по всей видимости, стащила та крикливая цыганка, что продавала пластиковые цветы на мейн-стрит и прицепилась к нам час назад.
Предлагаю подруге просто сбежать от таксиста, нырнуть в аэропорт, потеряться в толпе – как поступил бы агент Борн! Но моя блондинка находит в кармане пару баксов и начинает устно очаровывать таксиста. Испанская «горячая кровь» приходит нам на помощь: когда он начинает пускать слюни, мы спокойно выходим из такси, багаж в руки — и вперед. Впереди — серая Москва.
P.S.: За восемь дней в Мадриде я успел: познакомиться с совершенно нормальными людьми, сходить поскучать в «Прадо», почувствовать себя потенциальным нелегальным эмигрантом. После этого трипа даже кондиционированный воздух отечества какое-то время казался мне «сладок и приятен» — но это, понятно, продолжалось недолго.
