25 ноября 98 г. Я и Валера отпросились, наконец, сходить в городок Олинда, это километров 6-7 от нашей стоянки. Вышли с восходом солнца, по холодку (было +27). Городок оказался чудо, сказка, и весь день превратился бы в праздник, будь у нас по паре реалов в кармане. И, тем не менее, было здорово, мы побывали в португальской колонии 16-го века: булыжные мостовые и карабкающиеся круто вверх маленькие, почти игрушечные домишки. Узенькая дверь, два окошечка, едва ли больше двух метров в ширину, весь фасад. Домики стояли вплотную друг к другу, ярко выкрашенные в свой цвет, белый, синий, зеленый, красный… И люди тоже под стать: изжаренные на солнце мулаты (теперь бразильцы) тащили что-то на своих головах, торговцы с тачками нагруженными фруктами, овощами, какими-то кореньями и водой. Машин мало, почти нет. И если бы не яркие упаковки на товарах, ощущение, что ты в прошлом веке, было бы полным. Особенно когда открывается вид с холма, и не видно ни людей, ни редких машин. Прямо из черепичных крыш вырастает потемневшая от времени и ветров громада здания церкви Носа Сеньора ду Монти, построенной в 16 веке.

На вершине холма располагается большее добротное здание семинарии, ярко выкрашенное в изумрудно зеленый цвет. Если верить выбитой надписи, построенной в 1937 году. В семинарии вовсю идут занятия, из открытых окон доносится типичный шум среднего учебного заведения. В каких-то окнах полная тишина, в других – шум, гвалт, видимо, из класса вышел учитель, в третьих что-то диктовал женский голос, по-португальски. Мы с Валерой ходили по этим улочкам, наслаждаясь проникновением в прошлое. Не замечая изнуряющей жары. Нас принимали, почему-то за немцев: «Дойче», предлагая воды и пива. Не догадываясь по нашим физиономиям, что мы беднее, чем церковная мышь из их запущенной церкви Носа Сеньора ду Монти. «Сенкью», — отвечали мы сипло, пересохшими глотками, будто бы равнодушно отворачиваясь от предлагаемой снеди.

К полудню, одурев от жары, вышли к маленькому местному пляжу, с наслаждением погрузившись по горло в прозрачную, как слеза, прохладную океанскую воду. Двое розово-белых среди обгоревших, как уголья, местных купальщиков. Рядом плескался в воде старик, исподлобья бросая на нас косые взгляды. Не выдержал, наконец, подошел ближе, сморщенный временем, прожженный местным солнцем насквозь. Начал раздраженно что-то высказывать на дикой смеси английского с португальским, показывая скрюченным черным пальцем на виднеющиеся вдали небоскребы Ресифи, давая понять, что нам, богатым и белым, место не здесь, а там. Мы явно оскорбляли его достоинство обилием белой кожи, одежды и вещей. Рубашки, майки, фотоаппараты, носки… На нем — лишь до колен, непонятного цвета штаны, с большим пустым карманом, в них он и купался.

Обратная дорога в пять километров, превратилась в 15-20, еле дотащились: до яхты, в изнуряющей, за сорок, жаре. И все же городок победил, поставив в душе знак плюс, за этот прожитый день.

Читать дальше

Trackback URI | Comments RSS