Начало – здесь. Предыдущее – здесь.

Менеджеры отеля являли собой стройную иерархию: наверху находился старший менеджер, очень смазливый индус, от довольной жизни уже начинающий добреть, то есть полнеть, всегда опрятный и пахнущий ароматами. Среднему менеджеру полагалось быть стройнее, и он был прост как индийская правда. Я звал его Коровин, а первого звал Коровьев. Оба они были из коровьего племени. Один вид среднего менеджера вызывал у меня приступы смеха. Казалось, что его однажды сильно ударили поленом по голове – и он вылетел в астрал, и не может оттуда вернуться.

Это была еще та организация. Однажды я достал кирпич из стены их отеля и сунул под нос среднему менеджеру. Потом я вложил кирпич обратно в стену отеля.

– Очень большая влажность, сэр, – сказал средний менеджер.

Отель Фархан сохранял колониальные черты, но разрушаемый тропической влажностью, особенно в сезон дождей (который я слава богу, не застал), по западным стандартам представлял из себя просто руины, как и большинство зданий в Калькутте. Эту проблему правительство Калькутты решить не могло никогда, даже во времена британского правления. Эта проблема вообще не решается.

– Ребята, – говорил я им, – ну почему я должен чинить ваш водопровод?

– Вы ничего не должны, сэр, – отвечал средний менеджер.

– Он, – я начинал кричать на них, – течет, блядь, третьи сутки, сверху оттуда, – я открывал окно и показывал наверх. В колодце, образуемом стенами, естественно, располагалась неописуемая помойка. Уже раскрошенная стена продолжала разрушаться под действием непрерывно сочащейся влаги. Там, на третьем этаже, попросту прорвало трубу, которую нужно было замотать. Две недели они ждали специально обученных людей. В итоге я взял свой скотч, слазил на крышу и обмотал им трубу.

- Вот и все, вашу мать.

Знаете, что они мне ответили? (далее…)