Начало – здесь. Предыдущее – здесь.

Самой трогательной встречей оказалось знакомство с Ахмед Рахимом. Это был полнотелый муслимский студент, который гулял по городу после завершения экзаменов и тоже был “такой бедный”, что не мог ничего себе купить. Но контакт с ним сразу вознес меня над всеми этими низшими кастами, с которыми я несколько дней пробухал, не помня с кем. Я перестал слушать и слышать весь этот индийский бардак, даже не оборачивался на приветствия. Внезапно, меня словно отрезало от всего этого кишения, и главное – от вечных приставаний – ай, прокачу тебя с ветерком! – ай да накурю тебя горным кашмирским! – за которыми стоял неприкрытый бизнес.

Он изучал тот же предмет, что и я однажды изучал в его годы – литературоведение англо-американского направления. То есть Хемингуэя, Сэлинджера и Уильяма Блэйка.

Все, что он прочел в оригинале, я читал в переводах, потому что на русский переведена большая часть американской литературы, а на бенгали только какие-то крохи. Но он прочел не так много. Я ему сказал: самое интересное, что может случиться с тобой в этой области – ты можешь прочесть Фолкнера. Это будет хорошее питание для твоей головы. Прочти обязательно три вещи – «Медведя», «Шум и Ярость» и «Деревушку». Дай слово! На инглише он говорил и правильнее и красивее меня. Он полюбил меня как родного дядюшку, когда я напоил его маленькой чашкой чая с бубликом в бенгальском ресторанчике, а потом мы еще и съели по нежнейшему коровьему бифштексу. Мясо таяло во рту, и я до сих пор не понимаю, как они умеют так приготовить говядину. Я понял, что бенгальская кухня недаром ценится в Индии. И постарался запомнить этот ресторанчик по красной неоновой надписи изощренной вязью, но в этих дебрях что-то запомнить не представлялось возможным… (далее…)

Начало – здесь. Предыдущее – здесь.

Я исчез на один день, не помню где был и что со мной: в порту сидел, черные люди шли, а навстречу белые люди шли и смеялись, одни муку тащили, а другие навстречу им уголь тащили, одни были чумазые от угля, а те белые от муки, мотоциклы врезались в толпу, не могу восстановить цепочку, помню фотографии только – как с бабушкой забухал, со своей бабушкой, плакал-плакал долго, потом к брахманам пришел, храм там у них стоял на самом берегу речки Хугли, притулившись между конторами по развесу товара, бизнесмены ходили мимо с мобилами, а тут таинство шло, индус с красивейшими волосами почти до пят, черными и яркими, масла в огонь подливал и ликовал, и все ликовали, и огонь поднимался на высоту человеческого роста, потом я мыться пошел, назовем это омовением, но речка Хугли грязнющая, надо было мне ногу окунуть – кто-то сказал мне, что река эта обеззараживает, и если труп туда попадает, то становится как резиновый и не черный, а белый, чудеса! (об этом, кстати, кто-то писал), помыл я рану и подумал, что должна пройти моя гнойная инфекция, и как подумал – так и вышло, потом опять в город пошел, бродил-бродил, и вдруг попал на рынок цветов, вокруг психоделические пейзажи эпохи Битлз 1967 года, года моего рождения, концентрированный цветочный воздух унес меня в эру цветов, не все я помню, уснул где-то, проснулся – парня нашел, за бухаловом пошли к цыганам, ночь яркая, Старого Монаха говорю, это ром такой, пил с цыганами, короче, не буду врать, дальше ничего не помню… (далее…)