Начало – здесь. Предыдущая часть – здесь.

32

Я без единой заминки съел все бутерброды. Последние показались мне какими-то безвкусными, пресными, но я съел и их, потому что знал, что мне нужны силы, чтобы дожить до конца экспедиции. Я уже мог четко представить, каков будет график моего пьянства в ближайшие несколько дней, и – увы – это вовсе не вселяло в меня какой-либо надежды, кроме разве что страха за свою печень. Благо это была не Америка и не Лето любви, иначе бы я скончался от передоза уже через неделю.

Возможно, страсть к алкоголю была у нас с братом наследственной: от дедушки по отцовской линии. Он кирял дай боже и пьяный погиб на железной дороге.

Одним теплым летним днем, спустя десяток с лишним лет после Второй мировой войны, с бутылкой в руках он брел домой, чтобы встретить там жену, двух сыновей и одну дочку и подготовить детей к отправке в летний лагерь. Мать готовила им паек в дорогу, а от отца требовалось собрать все их вещи в чемоданы, все упаковать. Дорога домой, вся из щебня вперемешку с занесенным сюда с осушенных земель песком, пересекалась двумя железнодорожными путями, отстававшими друг от друга всего на каких-то пару метров. Когда первый путь остался позади, отец моего отца вдруг услышал накатывающийся на него громоподобный рокот и понял, что с обеих сторон на него мчатся огромные составы. (more…)